A vida é de uma sutileza tamanha, que os filmes do Almodóvar podem não ter sentido, mas seus sentimentos e emoções gritam em quadros rubros.
Dessas sutilezas que não precisam ser ditas, mas são pensadas, pescadas no silêncio, reveladas pelo cheiro.
Sutis como o levantar de uma sobrancelha, como o revoar das borboletas, como o voraz e implacável ponteiro que marca os segundos do relógio.
E vão dando sentido à vida, explicando o mundo, preenchendo os quadros e significando o todo.
É dessa pequenez que falo, olho e sinto...
Desses segredos que não precisam ser ditos. Dessas coisas que todos já viram.
Uma miudeza presente, rica e exposta, apesar de tentar se esconder como um primeiro fio branco em um cacho negro.
Lá está ela, que olha por cima dos óculos, que se revela pela maneira que pisca.
Lá estou eu sentado no carpete do elevador, mochila no chão, caneta em punho e agenda no colo, escrevendo tudo isso para não perder a “genialidade da descoberta das sutilezas”.
As árvores falam, o filme profundo não tocou, a jornalista pinça.
As histórias – as grandes – refletem, mas as sombras e as nuances das pequenas é que valem.
Só preciso apertar o “4” e chegar em casa levemente feliz, lançando olhar curioso para as minhas convivas e jogando palavras ao vento, apesar de só querer ouvir o silêncio que bate no coração de cada uma, de cada coisa e no meu mesmo. Vou fazer isso. Amanhã será um dia cheio de atividades e ainda preciso voltar a notar as sutilezas.
[16/12/2009]
Entre Aspas: Noventa por cento do que vivemos é imaginação. Joan Didion.
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